Es passiert immer wieder wenn es ruhig ist, die Nacht sinkt, die Menschen nach Hause gehen. Es wird ruhig um uns herum, die Gedanken reduzieren sich und werden wie in einem Trichter auf den Weg geleitet, werden in einer Spirale in immer enger werdenden konzentrischen Kreisen dem Ende zugef\u00fchrt.<\/p>\n
Und diese Aphoteose des Schwindels, der stumpfe Schmerz des Denkens, klopft an wie ein alter Freund mit Selbstverst\u00e4ndlichkeit und Freude. Lass ihn klopfen, er kommt herein wie er immer hereinkommt. Zuerst z\u00f6gernd, still, die Augen niedergeschlagen. Dann legt er den Mantel ab, wird warm, findet sich zurecht, erkennt seine Berechtigung und seinen Stammplatz. Dann sitzt er da, fett, dr\u00fcckend. Die Augen schmerzen, es pocht hinter meiner Stirn.<\/p>\n
Keiner fragt ob ich denken will. Ich wei\u00df das ich nicht denken will. Wei\u00df, das ich gerne einschlafen w\u00fcrde, Bier und Schnaps in mich hinein sch\u00fctten w\u00fcrde bis es den ungebetenen Gast vertreibt. Ihn f\u00f6rmlich heraus ekelt. Besch\u00e4ftigung mag er auch nicht. Er f\u00fchlt sich missachtet, wird nicht gesehen. Er ist in einem fahrenden Zug der vorbei rauscht. Du siehst nur Schemen und Schatten in den erleuchteten Abteilen, erkennst aber die Gesichter nicht.<\/p>\n
Man denkt zwanghaft an die Befreiung durch alles andere, durch Leid und Freud anderer. An andere Zeiten und andere Gef\u00fchle. Es vergehen die Stunden, Wochen, Jahre. Nach und nach \u00e4ndert sich das eigene Bild, beugt sich immer mehr unter der Last. Gew\u00f6hnt sich an den inneren Druck, an die wiederkehrenden Gedanken. Sekunden, Minuten ziehen sich zu Jahren. Ja, es gibt helle Zeiten an jedem Tag, aber auch dunkle Stunden. Jahr \u00fcber Jahr, \u00fcber Jahr, \u00fcber Jahr. Ich frage mich immer noch warum das Bild mit dieser \u00fcberheblichen Kraft verbleibt. Selbst wenn sich Ansichten ver\u00e4ndern, Standpunkte einen Schritt zur Seite machen, so dr\u00e4ngt das vertraute Bild immer wieder hoch, krallt sich fest,. Ohne Ersch\u00fctterung. Ohne zu verblassen. Highcolor in Schmerz.<\/p>\n
Und dann ist es wie in den ersten Sekunden, Minuten. Wie an jedem neuen und an jedem vergangenen Tag. Diese Best\u00e4ndigkeit \u00e4ngstigt und erstaunt. Die Zeit w\u00fctet manchmal vorbei, um immer wieder inne zu halten, Atem zu sch\u00f6pfen und mit neuer B\u00f6sartigkeit wieder zuzuschlagen. Und ich warte, warte jeden Tag. Jahr f\u00fcr Jahr f\u00fcr Jahr f\u00fcr Jahr. Sehe immer wieder hinter mich. Warte auf einen Ausgleich, eine Ver\u00e4nderung. Das es aufh\u00f6rt.<\/p>\n
Aber die Zeit und meine Gedanken sind nicht gn\u00e4dig. Die S\u00fchne ist nicht ausgesch\u00f6pft, kein Ablassbrief geschrieben. Die B\u00fcrde werde ich mit dem Kopf hoch in der Luft weiter tragen. Es wird so schnell keine Vergeben geben, ich lasse es nicht zu. Der alte Freund kennt sich zu gut aus und hat ein Heim gefunden das er nicht verl\u00e4sst. So sitzen wir zusammen und sehen zu wie das Leben Hand in Hand mit der Zeit den Berg hinunter geht.<\/p>\n
Schritt f\u00fcr Schritt f\u00fcr Schritt f\u00fcr Schritt.<\/p>\n